Era pra ser guiado.
E quando as flores com borboletas mortas começam a cair?
É fugir...
Correr, correr com os dez dedos entre-abertos.
Voar até bater as costas.
Fingir que é real.
Quando não se tem mais paciência...
é bater e voltar,
cuspir.
Fingir que é real.
Enquanto o senhor daquela rua chora por não ter ninguém...
o que é ter alguém mais não querer mais pra si?
É só uma uma fase?
Ou é fingir que é real?
Estamos em uma bolha de amizade,
estamos com a amizade afogada.
Não finja que não é real.
Não ligue ausente,
fingindo que se ama.
Amar é doar-se,
não necessitar de algo ou daquele.
Eu ainda acho que finjir que é real é menos doloroso.
Ok, vamos tomar um café,
um cigarro e assim...
entrar naquela bolha falsa pra dormir.
Durma bem meu caro,
que minha insônia ataca
quando sabe que não é real!
Tábatta Iori
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